marcelo, en la gran pantalla

Cuando vivíamos en París tuvimos un compañero de piso sobre el que escribí en varias ocasiones. Se llamaba Marcelo y era un ratón. Un ratoncillo más, de los millones que viven en París. Porque la ciudad más visitada del mundo parece que es también el destino preferido por los roedores. Yo tengo aunténtico pánico a los ratones. Pero el hecho de cruzarme con alguno en el metro, o que me pasaran por debajo de los pies en un restaurante (nada cutre, por cierto) me vacunó del miedo, por lo menos durante algún tiempo.

Me ayudó que Marcelo viniera de vez en cuando. Tuve que bautizarle y escribir sobre él como terapia de choque. Me daban menos miedo. De hecho, el día que llegó el cara a cara con Marcelo, él en una esquina, tiritando y nosotros, con la fregona en la mano, nos dimos cuenta de que le teníamos cariño, y le dejamos ir. A Marcelo le gustaba nuestra casa porque en cuanto llegó se hizo con ella. El día que le conocimos me dio un ataque y obligué a Pepe a pagar una noche en el hotel más cutre de todo Montmartre, y puede que de todo París.

Pusimos unas trampas de ratones e incluso queso manchego, pero a Marcelo sólo le gustaba el queso francés. Volvía de vez en cuando, y no entendíamos como un ratóncillo del tamaño de una croqueta podía ser tan listo y esconderse en una casa de 20 metros sin escondites. Mientras sus compañeros se conformaban con las tuberías y vías de tren, Marcelo se acomodó en nuestra casita. A veces me acuerdo de Marcelo y me río mucho. Hoy he descubierto que han hecho una película sobre él, el ratón más listo de París. Le han cambiado el nombre a Ratatouille, para mantener su anonimato.




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